Tour durch die Geschichte

Hier ist die Geschichte der Offenbarung, von Anfang bis Ende, in dem Register, für das sie geschrieben wurde - für jene, die die älteren Schriften bereits im Herzen tragen. Keine Fußnoten. Nur die Geschichte.

Im Anfang

Im Anfang lag die Tiefe wüst und leer, Finsternis auf ihrem Angesicht, bis Geist über den Wassern schwebte und auf ein Wort hin das Licht sich von der Finsternis losriss. Gott kniete sich in den Staub, formte mit eigenen Händen einen Menschen, hauchte ihm den Odem des Lebens ein und setzte ihn in einen Garten gen Osten, Herrschaft über alles, was Atem hatte. Nur eines war nicht gut: Der Mensch war allein. Gott baute aus seiner Rippe die Frau, und für eine Stunde standen beide da, ohne sich zu schämen.

Es hielt nicht an. Jeder Baum war ihr Eigen, bis auf einen, und gerade der war es, den sie wollten. Er griff nach dem, was ihm vorenthalten war, und wer einst in der Kühle des Tages mit Gott gewandelt war, verbarg sich nun zwischen den Bäumen. Freveltat fand sich sogar in einem Wächter, der einst dort untadelig war; nun wurde der Mensch vertrieben, durch Cherubim und ein Schwert, das sich hin und her wendet, der Boden verflucht um seinetwillen, Dornen, wo einst Frucht gewesen war.

Seine Kinder bauten in den Trümmern Türme, die zum Himmel griffen. Gott rief einen Mann in ein Land, das ihm erst noch gezeigt werden sollte, und es wurde ihm zur Gerechtigkeit angerechnet - selbst auf einem Berg, das Messer erhoben über dem verheißenen Sohn, bis ein Widder sich im Dickicht verfing. Aus ihm wuchs ein Volk, und Israel trug die Verheißung wie Feuer in einem irdenen Gefäß - und driftete ab, wie Adam abgedriftet war, zuletzt fortgeführt in ein Land, dessen Sprache es nicht verstand, Verbannte, aus der Verbannung selbst noch einmal verstoßen. Doch Gott schließt seine Hand nicht für immer: Ein Reis würde aufsteigen aus einem Stumpf, den man längst für tot gehalten hatte, Herrschaft auf einer einzigen Schulter, seines Friedens kein Ende.

Die Vision (Kap. 1)

Ein alter Mann auf einer felsigen, vom Meer umgürteten Insel, dorthin verbannt für ein Zeugnis, das er nicht widerrufen wollte. Der Tag des Herrn, gewöhnlich wie jeder andere Sabbat in einem Leben, das sich an die Verbannung gewöhnt hat - bis eine Stimme hinter ihm wie eine Posaune erklingt, und die Insel aufhört, bloß ein Gefängnis zu sein.

Er dreht sich um, und die Vision bricht ganz über ihn herein, Bild auf Bild getürmt, so wie sie sich einst über einen Propheten am Kanal Kebar türmten und über einen Seher am Tigris: sieben goldene Leuchter, und mitten unter ihnen einer, dessen Haupt und Haar weiß sind wie Wolle, weiß wie Schnee, Augen wie Feuerflammen, Füße wie Bronze, glühend, wo sie im Schmelzofen geläutert wird, eine Stimme wie das Tosen vieler Wasser. Ein Schwert geht aus seinem Mund hervor, scharf auf beiden Seiten, und sein Angesicht ist wie die Sonne, scheinend in ihrer Kraft - nicht anzusehen, nur zu ertragen, so wie Herrlichkeit einst nur aus dem Spalt eines Felsens ertragen werden konnte. Sieben Sterne ruhen in seiner rechten Hand.

Johannes bleibt nicht stehen. Etwas in ihm gibt nach, genau wie es vor diesem immer nachgibt, und er fällt, wie ein Toter fällt, wie einst ein Mann in tiefen Schlaf sank am Rande einer Vision an einem großen Strom.

Dann eine Hand, und eine Stimme, die die Furcht auflöst, ehe sie sich ganz formt: „Fürchte dich nicht. Ich bin der Erste und der Letzte, der Lebendige. Ich war tot, und siehe - ich lebe von Ewigkeit zu Ewigkeit, und ich habe die Schlüssel des Todes und des Totenreichs."

Der Sonnenaufgang bricht durch die Worte: es ist wahr. Das längst verheißene Reich, jenes, dessen Herrschaft auf einer einzigen Schulter ruhen und dessen Friede kein Ende haben sollte, ist bereits gekommen - und du, ja du, bist zu ihm gemacht worden: ein Königreich, Priester seines Gottes, so wie einem ganzen Volk einst am Fuß eines Berges gesagt wurde, es solle ein Königreich von Priestern sein, ein heiliges Volk, wollte es nur hören.

Eines muss gesagt werden, ehe der Gesang beginnt. Diese Vision geht bis ins Mark dessen, wofür die Gemeinde besteht: golden zu brennen, wie jene Leuchter brennen, genährt nicht von eigenem Öl, sondern am Leben gehalten von dem, der noch jetzt mitten unter den Lampen steht, so wie er einst zwischen Lampen anderer Art in einem Zelt in der Wüste wandelte. Nicht mehr wird von ihr verlangt. Aber auch nicht weniger.

Also: ist sie bereit?

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Die Briefe an die Gemeinden (Kap. 2-3)

Sieben Gemeinden, sieben Briefe, sieben Orakel, jedes eröffnet, wie die alten Orakel einst eröffnet wurden - ich weiß, ich weiß, ich weiß -, als läse der, der mitten unter den Leuchtern wandelt, eine Bundesklage gegen eine Braut, die er noch immer bei ihrem Namen ruft.

Ephesus hat sich über die Erschöpfung hinaus abgearbeitet - lauter in jeder Lehre, unermüdlich in jeder Pflicht - und hat, ohne es recht zu merken, die Liebe fahren lassen, die sie am Anfang hatte. Ohne sie ist die Mühe Spreu, vom Dreschplatz verweht. Besser, sagt er, dieser Leuchter wäre nie entzündet worden, als so weiter zu glimmen; doch dem, der überwindet, wird er Frucht geben von dem Baum, der einst in der Mitte eines Gartens stand, bewacht und verloren.

Smyrna ist arm, verleumdet von einer Synagoge, die sich etwas nennt, was sie nicht ist, und sie ist eine von nur zwei Gemeinden, von denen er nichts als Lob zu hören gibt. Sei treu bis in den Tod, so will ich dir die Krone des Lebens geben - verborgenes Manna, aufbewahrt in einem Krug vor dem Zeugnis für ein hungrigeres Geschlecht, und ein weißer Stein mit einem neuen Namen, so wie ein ganzes Volk einst in ein Land hinüberzog und einen Namen trug, den es zuvor nicht getragen hatte.

Pergamon hält seinen Boden genau dort, wo der Ankläger auf seinem Thron sitzt. Manche sterben dort dafür, und dennoch hat sich unangefochten eine Lehre eingeschlichen, Speise, den Götzen geopfert, ein Prophet, der einst einen König lehrte, seinem eigenen Volk bei Peor einen Stein des Anstoßes zu legen, und der es nun wieder lehrt. In Thyatira beginnt die Fäulnis ganz oben: eine selbsternannte Prophetin, die die Herde führt, wie einst eine Königin das Volk eines Königs in eine Anbetung führte, die keine war.

Sardes trägt den Namen, lebendig zu sein. Darunter ist sie dürres Gebein in einem Tal, gewiss, ohne Atem von anderswoher auszukommen, und scheitert an fast allem eben dieser Gewissheit wegen. Philadelphia ist die andere Gemeinde ohne einen einzigen Tadel - klein, verausgabt, und ihr ist eine Tür gegeben, die niemand schließen kann, ein Schlüssel Davids, der öffnet, was niemand schließt, und schließt, was niemand öffnet.

Dann Laodizea: weder kalt noch heiß, reich nach eigener Rechnung und mittellos nach seiner, blind und es Sehen nennend, die einzige Gemeinde, die keinerlei Lob zu hören bekommt. Auch hier hat er sich nicht abgewandt. Er steht vor der Tür und klopft an, rät ihr, im Feuer geläutertes Gold zu kaufen, und bittet nur darum, einzutreten und mit ihr zu essen, wie am ältesten Tisch, den es je gab.

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Anbetung (Kap. 4-5)

Also liegt es an dir, an uns allen, aufzustehen und uns bereitzumachen für das, was kommt. Aber wie bereitet sich irgendjemand auf etwas von dieser Größe vor?

Schau nach oben, sagt er. Keine Strategie - eine Tür, die offen steht im Himmel, so wie einst eine Tür sich über einem Tal voll dürrer Gebeine öffnete und über dem Haupt eines Propheten an einem fremden Strom. Hindurch, ein Thron, und um den Thron alles und jeder, der endlich seinen wahren Platz findet: vier lebendige Wesen, dem Antlitz nach ein Löwe, ein Stier, ein Mensch, ein Adler, voller Augen vorn und hinten, dieselben vier, die einst auf Rädern in Rädern neben einem feurigen Wagen fuhren und sich nie wandten, wenn sie gingen. Sie ruhen nicht, Tag und Nacht, und was sie rufen, ist schon einmal gerufen worden: Heilig, heilig, heilig, bis eben dieser Klang einst einen Tempel mit Rauch füllte und seine Grundfesten erschütterte.

Verwechsle diesen Saal nicht mit leichtem Trost. Vierundzwanzig Älteste legen ihre eigenen Kronen vor dem Thron nieder. Blitze und Donner gehen von ihm aus, und sieben Feuerfackeln brennen vor ihm, und ein gläsernes Meer wie Kristall breitet sich davor aus, still wie jenes, durch das Israel einst auf trockenem Grund ging und das sich hinter einem Heer wieder schloss. Einer sitzt auf dem Thron, uralt, in Licht gekleidet, und Bücher liegen offen vor ihm, Rechnungsbücher, wie sie ein König einst geöffnet sah beim großen Gericht, als das Gericht sich setzte und die Bücher geöffnet wurden und einer wie eines Menschen Sohn herangebracht wurde.

Auch eine Schriftrolle erscheint, versiegelt mit sieben Siegeln, versiegelt so, wie einer anderen Rolle einst befohlen wurde, versiegelt zu bleiben bis zur Zeit des Endes - und niemand wird für würdig befunden, sie zu öffnen, weder im Himmel noch auf Erden noch unter der Erde, und Johannes weint sehr, denn es scheint, als könnte die Geschichte einfach ungelesen enden.

Dann: weine nicht. Der Löwe aus dem Stamm Juda, die Wurzel Davids, hat überwunden und ist würdig, die Rolle zu öffnen. Johannes sucht einen Löwen und findet stattdessen ein Lamm, stehend wie geschlachtet, stehend, obgleich getötet, sieben Hörner und sieben Augen, und jedes lebendige Wesen im Himmel und auf Erden und unter der Erde fällt vor ihm nieder mit Harfen und goldenen Schalen voll Weihrauch und singt ein neues Lied: würdig ist das Lamm.

Er ist der Held dieser ganzen Geschichte - würdig, wo niemand sonst für würdig befunden wurde, zu öffnen, was geöffnet werden musste, und zu herrschen, wo geherrscht werden musste. Folge ihm einmal durch diese offene Tür, und es gibt kein Zurück mehr zu dem, der du zuvor warst.

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Die Siegel (Kap. 6)

Die Siegel brechen, eines nach dem anderen, und jedes Brechen lässt etwas von seiner Kette los.

Zuerst galoppiert ein weißes Pferd heraus, ein Reiter mit einem Bogen, dem eine Krone gegeben wird, schon auf Eroberung aus. Für einen Herzschlag könnte es als Sieg gelten. Ist es nicht: der wahre König ist nicht der Einzige, der einen Thron will, und dieser Reiter hat sich nur die Farbe seines Pferdes geliehen, um eine Lüge in ihrem Schatten zu verkaufen.

Zieh die Verkleidung ab, und Gewalt ist alles, was bleibt. Hinter dem weißen Pferd kommt ein blutrotes, und der Friede wird von der Erde gerissen wie ein Schorf - Menschen wenden sich mit gezückten Schwertern gegen Menschen. Hinter dem roten Pferd kommt ein schwarzes, dessen Reiter eine Waage in der Hand hält - dieselbe Waage, mit der eine belagerte Stadt einst Brot unzenweise und Wasser becherweise abwog, bis das Messen selbst zu einer Art Hungersnot wurde: ein Tageslohn für ein Tagesbrot, Öl und Wein zurückgehalten für die, die es sich noch leisten können. Hinter dem schwarzen Pferd kommt ein aschfahles Pferd, und sein Reiter heißt Tod, das Totenreich ihm auf den Fersen, wie es das immer war, nahe wie der Atem.

Eroberung weicht dem Krieg, Krieg weicht dem Hunger, und Hunger weicht dem Tod.

Dann bricht das Siegel, das keine Heere zeigt, sondern einen Altar, und darunter die Seelen derer, die um ihrer Treue willen getötet wurden, die mit einer Stimme rufen, die zurückreicht bis zum ersten Blut, das je auf offenem Grund vergossen wurde, rufend nach Rache, ehe es dafür Worte gab: wie lange noch, o Herr, du Heiliger und Wahrhaftiger, bis du die Erde richtest und unser Blut rächst? Man verwehrt ihnen nicht die Frage. Ihnen werden weiße Gewänder gegeben, und man sagt ihnen, sie sollen noch ein wenig warten, bis die Zahl voll ist.

Der Himmel selbst antwortet als Nächstes: die Sonne wird schwarz wie ein härenes Trauergewand, der Mond wird wie Blut, die Sterne fallen wie Früchte, die abgeschüttelt werden, wenn ein Sturm einen Feigenbaum erfasst, und der Himmel selbst spaltet sich und rollt sich zusammen wie eine Schriftrolle, die zugebunden wird. Jeder Stand der Erde, Könige wie Sklaven, ruft den Bergen und Felsen zu, auf sie zu fallen und sie zu verbergen vor dem Angesicht dessen, der auf dem Thron sitzt - demselben Angesicht, das man einst nicht ansehen konnte und am Leben blieb, nun unmöglich, aus ganz anderen Gründen, den Blick davon abzuwenden.

Die Welt ertrinkt bereits in dem, was sie sich selbst zugefügt hat, und die Gemeinde steht mitten in den Trümmern und schreit ebenfalls, mit genau derselben Frage, und genau demselben Recht, sie zu stellen.

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Die Armee Gottes (Kap. 7)

Bevor es noch schlimmer wird, geschieht etwas: vier Engel halten vier Winde zurück an den vier Ecken der Erde, und nichts darf sich regen, bis die Knechte Gottes versiegelt sind.

Das Siegel fällt auf die Stirn, so wie einst ein Zeichen auf die Stirn derer gezeichnet wurde, die seufzten und stöhnten über das Unrecht, das in einer dem Untergang geweihten Stadt geschah, damit die Ausgesandten, zu vernichten, an jedem, der es trug, vorübergehen und niemand sonst berühren sollten. Es ist dieselbe Logik, die einst Blut über einen Türrahmen malte in einer Nacht, in der ein Verderber ein ganzes Land Straße für Straße durchschritt: das Gericht hört nicht auf, aber es fällt nicht dort, wo das Zeichen ist. Hundertvierundvierzigtausend werden benannt, versiegelt, Stamm für Stamm, die alten zwölf in vollem Namensaufruf, als würde ein zerstreutes Volk zurückgezählt in ein Volk hinein.

Dann bricht die Zahl auf in etwas, das keine Volkszählung fassen könnte: eine Menge, die niemand zählen kann, aus jeder Nation und jedem Stamm und Volk und jeder Sprache, stehend vor dem Thron und vor dem Lamm, in weiße Gewänder gekleidet, Palmzweige in den Händen, rufend mit lauter Stimme - das Heil gehört unserem Gott -, so wie einst Zweige geschnitten und getragen wurden und ein ganzes Volk sieben Tage lagerte, sich einer Wüste erinnernd, die es durchschritten und überlebt hatte. Das sind die, die aus der großen Bedrängnis gekommen sind, und sie haben ihre Gewänder gewaschen und weiß gemacht im Blut des Lammes - weiß gefärbt, gereinigt durch eben das, was sie hätte zugrunde richten müssen.

Das ist die Armee Gottes, auch wenn sie kämpft wie keine Armee, die die Erde je aufgestellt hat. Keine Schwerter werden ausgegeben, keine geliehene Gewalt, keine gefälschte Krone zu jagen. Was alles überdauert, was der Feind ihr entgegenwirft, ist Anbetung und nichts sonst: sie werden nicht mehr hungern noch dürsten, denn das Lamm wird ihr Hirte sein und wird sie leiten zu den Quellen lebendigen Wassers, und Gott wird jede Träne von ihren Augen abwischen - die letzte Zeile einer alten Verheißung von einer Straße durch die Wüste und einem Gott, der seine Herde weidet wie ein Hirte, jetzt aber nicht mehr vom Weg nach Hause gesprochen, sondern vom Zuhause selbst.

Was auch immer als Nächstes kommt, eines steht schon fest: du weißt, wessen du bist, und wessen Zeichen du trägst.

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Die Posaunen (Kap. 8-9)

Jetzt ist es an der Gemeinde, die Welt zu erschüttern - nicht mit Waffen, sondern so, wie es immer geschah: durch das, was wie Schwäche aussieht. Ein Engel nimmt eine Räucherpfanne, füllt sie mit Feuer vom Altar, und Gebet steigt mit dem Rauch des Weihrauchs auf aus den Händen der Heiligen, und die Posaunen werden verteilt, und die Erde beginnt zu beben, wie sie einst am Fuß eines rauchenden Berges bebte.

Hagel und Feuer, mit Blut vermengt, fallen auf die Erde, so wie Hagel einst mit Feuer vermengt fiel auf ein Land, das ein Volk nicht ziehen lassen wollte. Ein Berg von Flammen wird ins Meer geworfen, und das Meer wird zu Blut, und jedes Schiff darin geht unter, so wie einst ein Strom sich in Blut verwandelte und jeder Fisch darin starb und das Wasser nicht getrunken werden konnte. Ein Stern fällt brennend auf die Flüsse und Quellen, sein Name Wermut, und die Wasser werden bitter, so wie Wasser einst bitter war an einem Ort, benannt nach seiner Bitterkeit, ehe ein Baum hineingeworfen wurde, es zu süßen - diesmal wird kein Baum hineingeworfen. Ein Drittel der Sonne wird geschlagen, ein Drittel des Mondes, ein Drittel der Sterne, und Finsternis fällt, die man fast mit der Hand fühlen kann, so wie Finsternis einst drei Tage lang über einem ganzen Land zu fühlen war, während Licht blieb, wo Gottes eigenes Volk wohnte.

Werden die Menschen jetzt endlich aufschauen und fragen, was wirklich zählt?

Sie tun es nicht. Rauch steigt auf aus dem Schacht des Abgrunds wie der Rauch eines großen Schmelzofens, und aus dem Rauch kommen Heuschrecken - nicht von der Art, die einst an einem einzigen Tag ein Land kahlfraß, sondern Heuschrecken wie Pferde, gerüstet zum Kampf, gekrönt, mit Angesichtern wie Menschen, Haaren wie Frauen, Zähnen wie Löwen, einem Skorpionsstachel im Schwanz, mit Macht ausgestattet, zu quälen, aber nicht zu töten, fünf Monate lang, jeden, der nicht Gottes Siegel an der Stirn trägt. Vier Engel werden losgelassen am großen Strom, bereitgehalten für genau diese Stunde, und Reiterei ohne Zahl kommt, Feuer und Schwefel und Rauch speiend.

Selbst als sich ihre Götzen gegen sie wenden - das Gold, das Silber, die Bronze, der Stein, das Holz, das weder sehen noch hören noch gehen kann -, selbst als diese Götzen ihnen jeden letzten Rest Hoffnung nehmen, bis der Tod wie Erleichterung erscheint, klammern sich die Menschen fester, nicht loser. Leid allein, so vollständig es auch sein mag, hat noch nie ausgereicht, ein Herz zu wandeln, das dem Falschen ergeben ist.

Die Reihe hat sich in eine Ecke argumentiert, und das Buch weiß das. Was auf die siebte Posaune folgt, ist keine achte, sondern eine Unterbrechung – ein Engel, eine kleine Schriftrolle und der Befehl, sie zu verschlingen.

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Die kleine Schriftrolle (Kap. 10)

Der erste Schlag ist gescheitert. Harte Zeiten können fast alles in einem Menschen aufbrechen - außer ein Herz, das schon dem Falschen hingegeben ist.

Ein gewaltiger Engel kommt herab, in eine Wolke gehüllt, ein Regenbogen über seinem Haupt, sein Angesicht wie die Sonne, seine Beine wie Feuersäulen, ein Fuß gestellt auf das Meer und einer auf das Land, und er ruft mit einer Stimme wie ein brüllender Löwe, und sieben Donner antworten mit ihren eigenen Stimmen. Johannes will gerade aufschreiben, was sie sagten, und wird stattdessen angewiesen: versiegle es, schreibe es nicht auf - die entgegengesetzte Anweisung zu jener, die einst einem Propheten gegeben wurde, seine Rolle zu versiegeln und zu verschließen bis zur Zeit des Endes. Manches ist noch immer nicht zum Erzählen bestimmt.

Dann erhebt der Engel seine Hand zum Himmel und schwört bei dem, der lebt von Ewigkeit zu Ewigkeit, der den Himmel geschaffen hat und was darin ist, die Erde und was darauf ist, das Meer und was darin ist: es wird keinen weiteren Aufschub mehr geben. In den Tagen, wenn die siebte Posaune ertönen soll, wird das Geheimnis Gottes vollendet sein, so wie er es seinen Knechten, den Propheten, verkündet hat - das ganze lange Zeugnis all derer, die je für Gott gesprochen haben, endlich fällig.

Eine kleine Schriftrolle liegt offen in der Hand des Engels, und Johannes wird geheißen, sie zu nehmen und zu essen. Sie wird süß sein wie Honig in seinem Mund und bitter in seinem Magen, sobald sie hinunter ist - derselbe Geschmack, dieselbe Reihenfolge, einst einem Mann gegeben, der seinen Mund öffnen und essen sollte, was ihm gereicht wurde, eine Rolle, beschrieben vorn und hinten mit Worten der Klage und der Trauer und des Wehs, süß im Mund wie Honig, bitter für alles, was danach laut ausgesprochen werden musste.

Das ist keine weitere Katastrophe, aufgehäuft über den anderen, die sich schon türmen. Es ist eine Offenbarung, klar und unausweichlich: etwas Wahres über Gott selbst, etwas, das nicht bequem bleiben wird, sobald es ganz verdaut ist, und es muss noch einmal geweissagt werden über viele Völker und Nationen und Sprachen und Könige. Gericht allein konnte nicht durchbrechen, wo diese kleine, süße, harte Rolle es nun kann. Was von außen nicht erzwungen werden konnte, wird nun stattdessen von innen gesprochen.

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Die zwei Zeugen (Kap. 11)

Tritt hinter den Vorhang, und beide Welten zeigen sich, wie sie wirklich sind. Ein Rohr wie ein Messstab wird Johannes gereicht, und eine Stimme spricht: steh auf und miss den Tempel Gottes und den Altar und die, die dort anbeten - dieselbe Anweisung, die einst einem Mann in einer Vision gegeben wurde, geführt um einen künftigen Tempel von einem mit einer Messschnur in der Hand, Elle für Elle. Doch lass den äußeren Vorhof aus; er ist den Völkern übergeben, zweiundvierzig Monate lang zertreten zu werden. Der Tempel ist kein Ort, den man sich verdient. Er ist der Ort, an dem Treue sich zeigt, oder eben nicht.

Zwei Zeugen wird Macht gegeben zu weissagen, jene zwölfhundertsechzig Tage lang, in Sacktuch gekleidet, und sie werden zwei Ölbäume genannt und zwei Leuchter, stehend vor dem Herrn der ganzen Erde, so wie einst ein Priester und ein Statthalter gezeigt wurden als zwei Gesalbte, die eine Lampe flankieren, gespeist von unerschöpflichem Öl. Sie tragen alte Mächte mit sich: Feuer aus ihrem Mund, das ihre Feinde verzehrt, den Himmel verschlossen, dass kein Regen fällt in den Tagen ihrer Weissagung, und Wasser, verwandelt in Blut, und die Erde geschlagen mit jeder Plage, so oft sie wollen - die zwei großen Zeichen, Dürre und Blut, die einst mit einem Propheten ritten, der Feuer herabrief, und einem Propheten, der einst einen Strom in etwas Untrinkbares verwandelte.

Wenn ihr Zeugnis vollendet ist - nicht abgebrochen, vollendet -, führt das Tier, das aus dem Abgrund aufsteigt, Krieg gegen sie und tötet sie, und ihre Leiber liegen unbestattet auf der Straße der großen Stadt, die geistlich Sodom und Ägypten genannt wird, wo auch ihr Herr gekreuzigt wurde, während die Völker der Erde sie anstarren und feiern und einander Geschenke senden, weil diese beiden alle gequält hatten, die auf der Erde wohnen.

Dreieinhalb Tage sieht es aus wie völlige Niederlage, Leiber, die verwesen sollen, so wie Leiber einst unbestattet blieben als der schlimmste Fluch, den ein Bund benennen konnte. Dann fährt der Odem des Lebens von Gott in sie, und sie stehen auf ihre Füße, und große Furcht fällt auf alle, die zusehen, und eine laute Stimme vom Himmel spricht: kommt herauf, und sie steigen auf in den Himmel in einer Wolke, während ihre Feinde zusehen.

Das ist genau das Muster, das die Gemeinde selbst leben soll: kein Sieg, der das Grab überspringt, sondern einer, der geradewegs hindurchgeht und auf der anderen Seite wieder aufrecht steht, vor den Augen genau derer, die sicher waren, es sei vorbei.

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Der Sieg Jesu (Kap. 12)

Nun wird dieselbe Geschichte noch einmal erzählt, zurückgezogen, um den Rahmen um sie herum sichtbar zu machen - eine ganz andere Geburtsgeschichte, ausgetragen am Himmel selbst. Ein großes Zeichen erscheint im Himmel: eine Frau, mit der Sonne bekleidet, den Mond unter ihren Füßen, eine Krone von zwölf Sternen um ihr Haupt, so wie ein Träumer einst sah, wie Sonne und Mond und elf Sterne sich vor ihm verneigten, und schon damals verstand, dass es eine ganze Familie bedeutete. Sie ist schwanger, schreiend vor den Wehen und der Qual der Geburt.

Dann reißt der Himmel auf mit einem zweiten Zeichen, weit schlimmer: ein gewaltiger roter Drache, sieben gekrönte Häupter, zehn Hörner - die Hörner und Häupter jedes Tieres, das je triefend aus einem aufgewühlten Meer stieg, um ein Königreich zu verschlingen, nun zu einer einzigen letzten Gestalt zusammengefügt -, und sein Schwanz fegt ein Drittel der Sterne vom Himmel und schleudert sie zur Erde. Er stellt sich vor die Frau, die im Begriff ist zu gebären, und wartet, das Kind zu verschlingen in dem Augenblick seiner Geburt.

Das Kind wird trotzdem geboren - ein Sohn, der alle Völker mit eisernem Zepter weiden wird -, und bevor der Rachen des Drachen sich schließen kann, wird der Knabe emporgerissen, sicher, zu Gottes eigenem Thron. Die Frau flieht in die Wüste, an einen Ort, der für sie bereitet ist, dort ernährt zu werden zwölfhundertsechzig Tage lang, so wie einst ein ganzes Volk in eine Wüste floh und auf Adlerflügeln getragen und mit Brot vom Himmel gespeist wurde, genau so lange, wie es nötig war.

Krieg bricht aus im Himmel: Michael und seine Engel gegen den Drachen und die seinen - derselbe Fürst, der einst über einem Volk Wache hielt, während der eigene Engelfürst eines Reiches unsichtbar gegen ihn Krieg führte -, und der Drache verliert. Es ist kein Platz mehr für ihn dort. Er wird hinabgeworfen auf die Erde, und eine laute Stimme ruft: der Ankläger der Brüder ist hinabgestürzt, der, der sie Tag und Nacht anklagte vor unserem Gott, besiegt durch das Blut des Lammes und das offene Zeugnis derer, die ihr eigenes Leben nicht liebten, bis in den Tod.

Wütend nun, wissend, dass seine Zeit kurz ist, wendet er seinen Zorn gegen die Frau, und als sie auf Flügeln außer seine Reichweite getragen wird, wendet er ihn stattdessen gegen den Rest ihrer Nachkommen - jeden, der die Gebote Gottes hält und am Zeugnis Jesu festhält.

Fass dennoch Mut: den Drachen niederzuwerfen war nie dir aufgetragen. Es war im Himmel vollbracht, ehe es dich je erreichte.

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Der Drache und die zwei Tiere (Kap. 13)

Sieh dir die Bilanz des Drachen bisher an. Er stieß nach dem Kind und verfehlte es. Er kämpfte, seinen Platz unter den Sternen zu behalten, und wurde stattdessen zur Erde hinabgeworfen. Lange vor beidem stellte er sich gegen ein ganzes Volk, einst herausgeführt aus einem Schmelzofen von Eisen, und scheiterte auch dort - vier Königreiche erhoben sich gegen sie zu ihrer Zeit, Löwe und Bär und Panther und ein viertes Tier, schrecklich und furchtbar, eiserne Zähne, zehn Hörner auf seinem Haupt, und noch immer war sie nicht am Ende.

Nun also stellt er sich an das Ufer des Meeres und ruft etwas Neues herauf: ein Tier, aufsteigend aus dem Wasser, zehn Hörner, sieben Häupter, jedes Horn gekrönt, lästerliche Namen geschrieben auf seinen Häuptern - leopardenleibig, bärenfüßig, löwenmäulig, jedes Tier, das je triefend aus jenem aufgewühlten Wasser stieg, zu einer einzigen letzten Gestalt zusammengefaltet, und der Drache gibt ihm seine eigene Macht und seinen eigenen Thron und große Vollmacht. Eines seiner Häupter scheint erschlagen und lebt doch - ein Hohn auf die Wunde, die tatsächlich etwas heilte -, und die ganze Erde folgt ihm staunend nach und fragt: Wer ist wie das Tier, wer kann Krieg mit ihm führen? - genau die Frage, die ein ganzes Volk einst über einen ganz anderen sang, am Rand eines Meeres, nachdem echtes Wasser sich tatsächlich über echte Pferde und echte Reiter geschlossen hatte.

Dann steigt ein zweites Tier herauf aus der Erde, mit sanften Hörnern wie ein Lamm, und redet wie der Drache. Es tut große Zeichen, ruft sogar Feuer vom Himmel herab, vor aller Augen, so wie einst Feuer vom Himmel herabgerufen wurde, um zu beweisen, welcher Gott der wahre sei, nur dass das Zeichen jetzt nichts beweist und doch geglaubt wird. Es macht ein Bild, das angebetet werden soll, und haucht ihm Odem ein, und es zeichnet alle, Kleine und Große, Reiche und Arme, Freie und Sklaven, mit einem Namen oder einer Zahl an der rechten Hand oder an der Stirn - eine grausige Nachahmung ebenjenes Siegels, das schon auf den Stirnen derer ruht, die dem wahren König dienen.

Zusammen sind die beiden Tiere eine lästerliche Liturgie: eine falsche Dreieinigkeit, Drache als Vater, Meerestier als Sohn, Erdtier als Geist, nah genug, um fast jeden zur Anbetung zu verführen. Doch sieh genauer hin, und die Nachahmung bekommt schon Risse an jeder Naht. Es erobert nur mit dem Schwert, blendet nur mit gefälschtem Feuer, und baut nichts, das auch nur eine einzige Generation überdauert - weil der, den es kopiert, längst und endgültig gewonnen hat, und dazu weder Schwert noch Zeichen noch Lüge brauchte.

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Die zwei Ernten (Kap. 14)

Jesus hat es am Kreuz bereits gewonnen, und die Gemeinde hat diesem Sieg seither die Treue gehalten. Nun steht das Lamm auf dem Berg Zion, und mit ihm hundertvierundvierzigtausend, die seinen Namen und den Namen seines Vaters auf der Stirn tragen, singend ein Lied, das niemand sonst lernen kann, den Klang vieler Wasser und großen Donners und von Harfenspielern, die auf ihren Harfen spielen - denselben Klang, der einst einen Tempel füllte, bis die Priester nicht mehr darin dienen konnten.

Ein Engel fliegt darüber mit einem ewigen Evangelium zu verkünden, und hinter ihm ruft ein anderer: Gefallen, gefallen ist Babylon, die große Stadt, so wie einst ein Spottlied gesungen wurde über einen gefallenen König Babylons am Rand der Grube: wie bist du gefallen. Ein dritter Engel warnt vor dem Becher des Zornes Gottes, unvermischt eingeschenkt in den Becher seines Zorns - demselben Becher, aus dem einst eine ganze Reihe von Völkern trinken musste, taumelnd und sich erbrechend, eines nach dem anderen, beginnend bei der Stadt, die nach Gottes eigenem Namen genannt ist.

Dann eine Stimme vom Himmel: selig sind die Toten, die von nun an im Herrn sterben. Ja, spricht der Geist, sie werden ruhen von ihrer Mühe, denn ihre Werke folgen ihnen nach - Ruhe, so wie der siebte Tag immer schon Ruhe sein sollte und es doch nie war, bis jetzt.

Einer wie eines Menschen Sohn sitzt auf einer weißen Wolke, eine goldene Krone auf seinem Haupt, eine scharfe Sichel in seiner Hand, und ein Engel ruft: leg deine Sichel an und ernte, denn die Stunde zu ernten ist gekommen, denn die Ernte der Erde ist völlig reif - eben die Worte, die einst über Trauben gesungen wurden, gekeltert zu Wein, und über Korn, gesammelt in Scheunen, nun aber gelegt in den Mund eines Engels statt eines Bauern.

Nicht jeder, der bei dieser Ernte eingesammelt wird, wird zur Freude eingesammelt. Ein zweiter Engel schwingt eine scharfe Sichel eigener Art und sammelt die Trauben vom Weinstock der Erde und wirft sie in die große Kelter des Zorns Gottes, und die Kelter wird getreten außerhalb der Stadt, und Blut fließt aus der Kelter bis an die Zügel der Pferde - dasselbe Bild, das einst einen beschrieb, der von Edom kam, die Gewänder rot gefärbt, allein die Kelter tretend, ohne dass jemand von den Völkern ihm half, weil er sie in seinem Grimm zertrat und ihr Lebensblut auf seine Kleider spritzte.

Die Wahrheit hört auf, theoretisch zu sein. Die einzige Qualifikation, für die, die noch singen, war, nicht loszulassen.

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Die Zornschalen (Kap. 15-16)

Die, die das Tier überwunden haben, stehen auf einem gläsernen Meer, mit Feuer vermengt, Harfen in der Hand, und singen das Lied des Mose, des Knechtes Gottes, und das Lied des Lammes - dasselbe Lied, das einst am fernen Ufer eines Meeres gesungen wurde, das sich gerade über einem Heer geschlossen hatte, Ross und Reiter hineingeworfen: groß und wunderbar sind deine Werke, Herr, Gott, du Allmächtiger, gerecht und wahrhaftig sind deine Wege.

Dann kommen sieben Engel heraus aus dem Tempel des Zeltes des Zeugnisses im Himmel, tragend sieben goldene Schalen voll vom Zorn Gottes, der lebt von Ewigkeit zu Ewigkeit - und der Tempel füllt sich mit Rauch von der Herrlichkeit Gottes, so wie sich einst ein Tempel mit Rauch füllte, so dicht, dass die Priester weichen mussten, und niemand kann eintreten, bis die sieben Plagen vollendet sind.

Nun ergießt sich Gottes Eifer wie etwas lange Zurückgehaltenes, das endlich freigelassen wird - Schale um Schale, Welle um Welle, ein altes Muster, das ein letztes Mal wiederkehrt. Böse, schmerzhafte Geschwüre brechen aus, so wie einst Geschwüre ausbrachen am Vieh und an der eigenen Haut eines starrsinnigen Volkes. Das Meer wird zu Blut, wie das Blut eines Toten, und alles Lebendige darin stirbt, so wie sich einst ein Strom in Blut verwandelte, untrinkbar, seine Fische tot und treibend. Auch die Flüsse und Quellen werden zu Blut, und ein Engel der Wasser spricht: du bist gerecht, denn sie haben das Blut der Heiligen und der Propheten vergossen, und du hast ihnen Blut zu trinken gegeben; es ist, was sie verdienen. Der Sonne wird Macht gegeben, die Menschen mit Feuer zu versengen, und sie lästern Gott, statt Buße zu tun - dieselbe Weigerung umzukehren, die einst jede Plage überdauerte, die gegen ebendiesen Starrsinn gesandt wurde. Der Thron des Tieres wird in Finsternis gestürzt, und die Menschen zerbeißen ihre Zungen vor Schmerz, eine Finsternis, die man fühlen kann, genau wie man sie einst fühlen konnte.

Der große Strom wird ausgetrocknet, um den Weg zu bereiten für die Könige vom Sonnenaufgang her - eine Straße, gebahnt durch das Wasser, so wie einst eine durch ein Meer gebahnt wurde und, Jahrhunderte später, durch die Hochflut eines anderen Stromes. Und aus dem Mund des Drachen und des Tieres und des falschen Propheten kommen drei unreine Geister wie Frösche, die die Könige der ganzen Welt versammeln zum großen Tag der Schlacht, an den Ort, der Harmagedon heißt - das Feld unterhalb des Berges, an dem sich schon zuvor Könige zum Blutbad versammelt hatten, mehr als einmal, und immer mit demselben Ausgang.

Sie kommen, gewiss des Sieges. Sie sind bereits erledigt. Sie wissen es nur noch nicht.

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Die Hure (Kap. 17-19)

Eine Täuschung wartet noch darauf, entlarvt zu werden, ehe die Geschichte enden kann, und ihre Entlarvung zeigt, worum es die ganze Zeit ging: nicht einfach um die Niederlage des Bösen, sondern darum, dass Gott sich für immer an sein Volk bindet, wie in einer Ehe - die älteste Metapher, die es gibt, für den ältesten Bund, den es gibt, nun endgültig eingelöst.

Hier ist die Täuschung: eine Frau, sitzend auf vielen Wassern, gekleidet in Purpur und Scharlach, glitzernd von Gold und Edelsteinen und Perlen, ein goldener Becher in ihrer Hand, voll von Gräueln und dem Unrat ihrer Hurerei, und auf ihrer Stirn ein geschriebener Name, ein Geheimnis: Babylon die Große, Mutter der Huren und der Gräuel der Erde - dieselbe Anklage, die einst gegen eine Stadt erhoben wurde, die eine hurende Frau genannt wurde, geschmückt mit gesticktem Leinen und Öl und Honig, die nie ihr Eigen gewesen waren, Handel treibend mit Gaben, die sie zu Lohn gemacht hatte. Könige haben mit ihr gehurt; die Kaufleute der Erde sind reich geworden an der Macht ihres Wohllebens.

Zieh den Purpur zurück, jedoch, und darunter ist das Tier, sieben Häupter und zehn Hörner, und sie reitet es, als ritte sie einen Diener und nicht ein Ungeheuer, das sie nicht beherrschen kann. Sie ist keine Braut. Sie ist eine Hure, trunken nicht von Wein, sondern vom Blut der Heiligen und vom Blut der Märtyrer Jesu - und auch innerhalb der Gemeinde selbst sind etliche auf die Vorstellung hereingefallen, so wie ein Volk immer wieder gewarnt wurde, nicht Göttern nachzuhuren, die nie Götter waren.

Ihr letzter Auftritt sieht makellos aus: ich throne als Königin, spricht sie, ich bin keine Witwe, ich werde niemals Trauer sehen - eben die Worte, die einst der jungfräulichen Tochter Babylons in den Mund gelegt wurden, kurz vor ihrem Fall: setz dich in den Staub, entblöße deine Schenkel, deine Blöße wird aufgedeckt werden. Es geschieht genau so. Die zehn Hörner und das Tier, das sie trug, wenden sich stattdessen und hassen die Hure und machen sie öde und nackt und verzehren ihr Fleisch und verbrennen sie mit Feuer - des Teufels eigene Waffe, endlich gegen die eigene Herrin gewendet, genau so, wie eine Macht am Ende immer die letzte verschlingt, die sie benutzt hat.

Dann wird ein Hochzeitsmahl angekündigt, so wie einst ein Festmahl auf einem Berg verheißen wurde für alle Völker, fette Speisen und alten Wein, und der Tod selbst für immer verschlungen. Selig sind die, die geladen sind zum Hochzeitsmahl des Lammes.

Der Weg ist endlich frei, ihn für immer zu erledigen.

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Das Millennium (Kap. 20)

Es ist vollbracht, selbst wenn du nie gesehen hast, wie es geschah. Ein Engel kommt herab vom Himmel mit dem Schlüssel des Abgrunds und einer großen Kette und bindet den Drachen, jene alte Schlange, den Teufel und den Satan, für tausend Jahre, und wirft ihn in den Abgrund und verschließt und versiegelt ihn über ihm - denselben Abgrund, der einst versiegelt werden musste, um die Tiefe selbst an ihrem Ort zu halten.

Throne werden aufgestellt, und Gericht wird denen gegeben, die darauf sitzen, und die Seelen derer, die enthauptet wurden um des Zeugnisses Jesu und um des Wortes Gottes willen, werden lebendig und herrschen mit Christus tausend Jahre - eine erste Auferstehung, auch wenn niemand, der von unten zusah, sie so hätte nennen können. Die ganze Zeit über, während es aussah, als verlöre die Gemeinde nur, herrschte sie, auf dieselbe verborgene Weise, wie einst in ein Tal voll dürrer Gebeine Odem einfuhr, ehe irgendjemand sehen konnte, wie es geschah: Ich will euch Odem geben, und ihr werdet lebendig werden.

Wenn die tausend Jahre enden, wird der Drache für eine kleine Weile losgelassen und zieht aus, die Völker an den vier Ecken der Erde zu verführen - Gog und Magog -, sie zu versammeln zur Schlacht, ihre Zahl wie der Sand am Meeresufer, dieselbe Wendung, einst gebraucht für eine Verheißung über die Nachkommen eines einzigen Mannes, hier gewendet zur Zahl eines Heeres, das gegen sie zieht. Sie ziehen herauf über die Breite der Erde und umzingeln das Lager der Heiligen und die geliebte Stadt, und Feuer fällt vom Himmel und verzehrt sie, genau wie einst Feuer fiel, um genau diese Art von Streit zu entscheiden.

Der Teufel wird geworfen in den Feuer- und Schwefelsee, wo das Tier und der falsche Prophet schon sind, und sie werden gequält Tag und Nacht von Ewigkeit zu Ewigkeit.

Dann der große weiße Thron und der, der auf ihm sitzt, vor dessen Angesicht Erde und Himmel fliehen, und kein Ort wird für sie gefunden. Die Toten, Große und Kleine, stehen vor dem Thron, und Bücher werden geöffnet, und noch ein Buch wird geöffnet, das Buch des Lebens, und die Toten werden gerichtet nach dem, was in den Büchern geschrieben steht, nach ihren Werken - dasselbe Gericht, dieselben geöffneten Bücher, einst gesehen von einem Mann in einer Vision am Ufer eines Stromes, ehe ihm gesagt wurde, die Worte zu verschließen und das Buch zu versiegeln bis zur Zeit des Endes. Die Zeit des Endes ist gekommen. Tod und Totenreich geben ihre Toten heraus und werden selbst in den Feuersee geworfen - den zweiten Tod -, und wer nicht geschrieben gefunden wird im Buch des Lebens, wird mit ihnen hineingeworfen.

Man beachte, was zuletzt vernichtet wird – und was damit übrig bleibt. Der Tod selbst geht ins Feuer; das Buch des Lebens nicht. Das letzte Bild der alten Ordnung ist ihr Henker, der hingerichtet wird – und das Einzige, was unversehrt aus der Szene getragen wird, ist eine Namensliste.

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Der neue Himmel und die neue Erde (Kap. 21-22)

Und dann: eine Hochzeit. Ein neuer Himmel und eine neue Erde, der erste Himmel und die erste Erde vergangen, und das Meer - die alte, unruhige Tiefe, der aufgewühlte Ursprung jedes Tieres, das je aufstieg, ein Volk zu verschlingen - ist nicht mehr. Eine heilige Stadt, das neue Jerusalem, kommt herab vom Himmel, von Gott her, geschmückt wie eine Braut, die für ihren Mann geziert ist, und eine laute Stimme vom Thron spricht, worauf die ganze Geschichte über gewartet hat zu hören: Siehe, die Hütte Gottes ist bei den Menschen, und er wird bei ihnen wohnen, und sie werden sein Volk sein, und Gott selbst wird bei ihnen sein und ihr Gott sein. Er wird jede Träne von ihren Augen abwischen; der Tod wird nicht mehr sein, keine Trauer, kein Geschrei, kein Schmerz mehr, denn das Frühere ist vergangen.

Die Stadt selbst ist fast zu viel, um sie zu beschreiben: eine Mauer aus Jaspis, die Stadt selbst aus reinem Gold, klar wie Glas, ihre Grundmauern geschmückt mit jeder Art von Edelstein, die es gibt, zwölf Tore, jedes aus einer einzigen Perle geschnitten. Kein Tempel ist irgendwo darin, denn der Herr, Gott, der Allmächtige, und das Lamm sind ihr Tempel - die ganze Architektur von Zelt und Vorhöfen und Vorhang, vollendet und weggelegt, weil das, worauf sie immer verwiesen hat, nun endlich gekommen ist. Keine Sonne und kein Mond werden gebraucht, denn sie sind schlicht nicht mehr nötig: die Herrlichkeit Gottes ist ihr Licht, das Lamm ist ihre Leuchte - die Sonne wird nicht mehr dein Licht sein bei Tag, noch der Mond dein Schein bei Nacht, sondern der Herr wird dein ewiges Licht sein -, und die Tore schließen sich niemals, denn es gibt dort keine Nacht mehr, vor der man sie verschließen müsste, und die Völker werden in ihrem Licht wandeln.

Mitten hindurch fließt ein Strom lebendigen Wassers, klar wie Kristall, hervorgehend vom Thron Gottes und des Lammes, und an beiden Ufern der Baum des Lebens, der zwölf Arten von Früchten trägt, jeden Monat seine Frucht gebend, dessen Blätter zur Heilung der Völker dienen - derselbe Baum, den einst Cherubim bewachten und ein Schwert, das sich hin und her wendet, nun vor niemandem mehr bewacht, und derselbe Strom, einst gemessen knöcheltief, dann knietief, dann ein Strom, den niemand durchqueren konnte, hervorströmend unter einer Schwelle, um das Salzmeer frisch zu machen und alles lebendig, wohin er auch kommt.

Der Fluch - jener, der zuerst gesprochen wurde über verfluchten Boden und Dornen, ganz am Anfang, in einem anderen Garten - ist für immer verschwunden. Es wird keinen Fluch mehr geben. Gottes Volk wird endlich sein Angesicht sehen, seinen Namen auf der Stirn tragen und mit ihm herrschen von Ewigkeit zu Ewigkeit.

Die Braut und der Bräutigam, nun endlich beisammen, für immer. Und jetzt, da du die Geschichte kennst - geh und lebe, als glaubtest du sie.

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